New aèna ? (4)

4ème épisode (et je pars du principe que vous avez pas besoin que je résume les trois premiers).

Voilà, je suis de nouveau à la recherche de la maison de mes rêves. Les critères sont simples : au moins deux pièces, un nombre de salles de bains supérieur à un (si vous vous souvenez, on est dix filles à la maison), et de la place pour poser vélos et motos.

Malheureusement, c'est compter sans la logique khmère, et sans l'immense talent de leurs architectes. Laissez-moi vous expliquer.
Il y a à Phnom Penh des rangées interminables de trucs comme ça (j'en profite pour vous faire une introduction à la publicité khmère, c'est tout dans l'incitation discrète à la consommation) :

Et ils en construisent d'autres :

Si vous vous souvenez des photos que j'ai prises chez moi, à l'intérieur d'un compartiment chinois, le rez-de-chaussée consiste souvent en une grande pièce toute en longueur, avec des fenêtres (ou la porte d'entrée) à un bout, et la cuisine, la salle de bain et l'escalier à l'autre.
Quand c'est aménagé, finalement, c'est encore pire, parce qu'ils sont capables de faire (ou incapables de faire autrement, je ne sais pas), ils sont capables de faire, donc, des pièces sans fenêtres, ou dont les fenêtres donnent sur l'intérieur de la maison.
Ensuite, il y a ce que les Khmers appellent élégamment "lawtoeur" (avec le fameux "oeu" constipé que j'ai bien du mal à prononcer), je vous fais grâce de Limon. C'est ce que j'occupe actuellement, une espèce de mezzanine qui donne en général sur l'étage d'en-dessous. C'est plus ou moins aménagé, de la simple rambarde au mur qui délimite une vraie pièce.

Pour des gens comme moi, un compartiment chinois a le désavantage d'être très bas de plafond. J'ai du mal à mettre mon bras au-dessus de ma tête pour me coiffer, pour tout vous dire.

Tout de même, ce n'est pas pour ça que je déménage.